Пробегает весеннее время в песочных часах,
Травяные моря зеленеют под небом беспечно,
Умирает зима в беспорядочных мартовских снах,
Своим трупом напомнив о том, что всё в мире конечно,
Что ни в жизни, ни в смерти ни грамма прекрасного нет -
Скоротечные стадии наших забегов по миру.
Даже смерть исчерпает себя через столько-то лет
И закончится жизнь на размытых просторах эфира.
И к концу подойдёт этот, в частности, мартовский день -
Хилый года приплод, внук столетия, вечности правнук
Отзовётся в сознании словно глухая мигрень
И забудется вскоре на фоне нелепостей главных.
Всё закончится, мимо пройдёт, убежит навсегда,
Потеряет всю чёткость и станет пустым очертаньем
Эта времени ткань, что струится во тьму, в никуда,
Там, где прошлое нас ожидает за сумрачной гранью,
Где Владыка Времён сидит на холме из черепов,
И второй закон термодинамики явственней прочих.
Всё минует людей - и весна, и цветы, и любовь,
И томление духа, присущее мартовской ночи.
С равнодушием деланным прошлое впустит нас в дом.
Начинается что-то, кончается что-то - мгновенье.
Настоящее...Трудно, порой, балансировать в нём,
Убегая от прошлого в вечном нелёгком движенье.