Хоть белый день, а вечер во дворе,
Спит серым брюхом небо на асфальте.
Шумят ветра в одышливой игре,
Роняя в грязь кусочки синей смальты.
И провода, как вены напряглись,
Качая кровь дряхлеющего града,
Где улицы удавами сплелись
От несварения былого снегопада.
Ветшают юные, рахитные дома,
Задрали головы седеющие смогом.
Скучает по аллеям голытьба,
Упёршись в быт своим потёртым рогом.
Стареющие сталинки сидят
Осыпавшейся задницей, грибами,
А окна их, как суслики глядят
На хлопанье подъездными гробами.
31 марта 2017 год