Ты позавчера был хорош.
Красив ли, галантен? Не помню!
Болезненная, глупая ложь.
Застегнула паршивую молнию.
Не напишу я тебе стих, наверно?
Поняла все давно, тут без шансов.
Не посмотрю на тебя больше, переболела;
Надоело без надежды мотаться
В петле, хотя и негласной,
Но она мешается, и шею натирает;
По ней течёт что-то красное:
То, что меня сегодня убивает.