На станции Зима- зима.
Покрылись льдом дома, дороги, души.
На станцию Поэта не прибыла Весна,
Забыла оттепель про часть шестую суши.
Он жил в своих мирах один,
Весь мир был для него единым,
Он был любим, тревожен, но людим.
Он так и умер, как и жил, ранимым.
Америка их многих приняла,
Дала свобод своих, чуть-чуть, глоточек.
Но станция Зима их поезда ждала...
Все понимала. От А и до последних точек.
Они взрывали время со страниц,
Про жизнь кричали нам отчаянно, счастливо!
Полет их слов не принимал границ.
Шестидесятники. Вы были. За это вам спасибо!