Я книгу издал, настоящую толстую книгу!
Кто скажет теперь, что напрасно на свете прожил?
И пусть не оспорил татаро-монгольского ига,
Она из меня потянула немеряно жил!
Написана кровью, вы можете не сомневаться,
А можете даже и вовсе её не читать,
Поставьте на книжную полку, как некогда святцы,
И просто поверьте, что книга другим не чета.
А можете даже и в это нисколько не верить,
Пусть просто стоит, собирает ненужную пыль,
Не думаю я, что такие вы, в принципе, звери,
Что бросите книжку не читаной сразу в утиль.
Она ведь как девушка, нежная, с тонкою кожей,
Прохладная, будто бы пахнет морскою водой,
И просто коснуться её - ни на что не похоже,
Откроешь и думаешь, что обернётся бедой!
Я сам не держал пока - время моё виртуально,
И почта её адресату покуда несёт,
Но как оценить, по какой там шкале пятибальной,
Что в жизни моей состоялось, наверное, всё!