Я ей отцом и сыном, и тем, который роднее брата.
Я ей чужим человеком, которого не понять.
И тем, кто может солнце наколдовать.
И тем, что снегом уходит весной куда-то…
Она мне матерью нежной. Девочкой маленькой,
Играющей сердцем моим. Она мне той,
Которую пьешь, как лекарство от смерти в запой.
Которой живешь, с которой до дна на завалинке
У рая б сидел, утопив свои взгляды в нежном,
В том, с абрикосовым цветом начале дня,
А слева, под ребрами с небо дрожит полынья,
В которой любви через край и за край надежды…
Я ей рассказчиком тайн, повествователем снов,
Тихим смотрителем ею разбитого сада,
Где васильки и ромашки, а в полдень прохлада,
Вечером страсть, как внезапная роскошь торнадо,
Что потрясает весь мир до забытых основ.
Она мне мечтой, за которой, как преданный пес.
Она мне источником смыслов, рецептором сути.
Сердечным толчком. И прощеньем за то, что мы люди,
Способные жить, ошибаясь… Что больше не будем…
Но больше бываем до счастья, до крика, до слез…