О тихий стон, о пасмурный покой
бессильных веток, спящих над рекой...
И я вот так же, руки опустив,
теку по ветру сумеречных дней,
а небо всё белей и холодней...
Куда ты делся, солнечный Сизиф?
Устал катить на небо этот шар?
Лелея стариковские мослы
и жил окаменевшие узлы,
сидишь у печки, звёзды вороша?..
Дорогу застилает белый снег.
Дорогу выстилает белый снег.
Безумию становится тесней,
оно мычит и мается во мне,
кипит и горько пенит кровоток.
Но я стыжусь увиденного сна...
Вот так в озябших ветках бродит сок,
болит весна...