Я страдаю от гладкости моих строк,
Будто пишет во мне чужая тетка,
Говорит: "Да тебя никто не поймет,
Если рваные клочья на бумагу бросишь!"
Но ведь клочья эти - моя душа!
Что поделать, если она - такая?
Плачет, рвётся, истекает кровью,
К беспокойному небу глаза поднимает.
Вот и гладишь её, умываешь, красишь,
Чтоб не стыдно было с ней "выйти в люди",
Чтоб никто одного по стихам не понял -
Что нельзя так жить,
Но ведь жить-то надо...