слишком много чести на так мало нежности;
Разве на такие картины не откликаются,
так ли быстро от стука ломаются,
так ли просто бежать неизбежности?
сколько стёкла ни мой,
наружу не выглянешь,
сколько в душу ни плюй,
со слезами всё вытечет,
и разнесёт во все стороны
эти странные весточки,
о том,
что в небе,
немыслимо высоко,
моя рука
рисует твои империи.