Закроет дверь за собой устало
душа поэта, оставив землю,
пусть люди строчкам, как прежде, внемлют,
но он не с нами, его не стало,
хоть жил немало, творил немало,
он был подобен простому стеблю,
что пробивает себе начало
среди асфальта, задавшись целью.
Душа поэта - над колыбелью,
а он спокоен - под одеялом...
А ведь, бывало, открыв забрало,
он шёл и верил, назло неверью,
что скоро кончатся эти скалы,
что глубина вперемешку с мелью
сосуществует. И словно дрелью
сверлил, долбил и взрывал завалы
пород черствейших. Он был причалом
для тех, кто в море; заблудшим - дверью...