со мною вот что происходит
совсем ни та ко мне
приходит и руки на плече
кладет
и у другой меня крадет.
Е. Евтушенко
заполнить смысл жизни, строками
былой прохладны...понять любовь
и эшафот..тут слов пустых ни надо,
нести ту боль, поломленную ветку...
и ни увидеть высоту, где хлеб и соль
в разлуке лето...
понять, что не простят...дорога созерцания,
понять любовь и свет в глазах, тропу
как назидание...увидеть истину в простом,
оставив предрассудок,
чтобы аборт ни ту строку, вымаливал
с других спеленок...
и тишина, и выбор прост, увы лишь
проживание, сломав любовь,
как Холохост, и чаша дарования,
полшага, полметра боль, идти
как в тень разлуки, и вот вина и вот
погост, поломленные руки...
и нет возврата, все прошло
признаться в честность эту...
другой(ая) это трус, кто ни сумел
познать родства и быть теплом при этом,
разводы тяжбы голыдьба, и сумрак отношений,
поставь другого на тропу..сполна,
и сколько прегрешней...Вертеп солЕней
лишь от слёз ни верности былого, как холодно
в потоке грез искать в себе родного,
и отпускать ужимки там, где искренность улыбки
в потоке бурных переправ, искала лишь в
себе ошибки...и куча веток, куча снов
той радости былого идти покорно чрез фантазию
в стихах, ища себя и правду слова.