Снова осень листвой кружит,
По дворам рассыпая медь —
Или это мой сон, скажи,
Или это мой бред, ответь?
Или город уснул, и там,
В полумраке фасадных ниш,
Не раскрыв своего зонта,
В одиночестве ты стоишь?
И причины на то просты,
Что безмолвны твои уста,
И надежды мои пусты,
И обитель моя пуста.
Или я ещё жив? И сам,
Забиваясь в утробу стен,
Примеряюсь к шальным часам,
Проклинаю осенний тлен.
Проклинаю в который раз,
Как свою головную боль,
Безрассудство покорных фраз,
По приказу идущих в бой...
Может, я и не жил, а спал,
На кровати, в бреду, в плену,
Как поверженный генерал,
Проигравший свою войну.
__
октябрь 2015