То, что я когда-то сяду в автобус и отправлюсь по направлению к своей бабушке мне казалось уже невозможным. Но как только ты действительно начинаешь в это верить, все меняется и это «невозможное» подъезжает к твоим ногам. Автобус приехал. Я пробираюсь почти в самый конец автобуса, так как мое место именно там. Сажусь. Рядом –пустое место, но пустует оно не долго, так как моя сумка тоже захотела присесть. Все наконец-то складывалось так как должно было, правда немного сместилось по времени – планировалось быть в этом автобусе еще с утра, но вот уже день, который казался мне бесконечным.
Я открыла ноутбук, решила «догнать» время и сделать работу к зачёту. Хотя я и знала, что работать скорее всего не получится, так как дороги русские, а кресла узкие. Я открыла фильмы которые были давно уже скачаны и включила тот, который еще не смотрела. Жизнь налаживалась…
И тут же, когда счастье было так близко и так возможно… (возможно пятьдесят минут ехать тихо и спокойно) это «возможное» становится невозможным и к тебе садится мужчина… да, это был он… Нет, не Бред Пит и даже не Безруков, а он – русский пьяный мужик.
Он улыбнулся и стал смотреть на пустое место около меня. К тому времени, соседка-сумка пересела на пол, так как эта гражданка не предъявила билетик. Хотя она и была наглой и не пыталась сдвинуться со своего незаконного места, я все-таки ей помогла, тем более без моей помощи она бы этого не подумала сделать.
- Это ваше место? – спросила я.
- Ага, -отвечал он пробираясь на место около окна.
Когда он сел ,то сказал :
- А может не моё. У меня то билет без места. Ха-ха. – и добро улыбнулся.
Я бы, может, тоже улыбнулась, но лицо не согласилось со мной и сморщилось. В нос бил как свежий бриз ( если бы была классификация перегаров, то он обязательно бы так назывался. А если кто-то захочет ее придумать, то прошу авторство этого названия оставить за мной. На деньги я не претендую, а вот сама идея мне дорога).
Мужчина посмотрел на мой ноутбук и сказал:
- О, как мне повезло, еще и фильм посмотрю.
Я не отреагировала, только увеличила звук, но это не помешало мне услышать:
- А что за фильм?
Я показала на название фильма в верхнем левом углу ноутбука и продолжила смотреть, точнее попыталась продолжить смотреть. В следующие секунды я узнала что мужчина смотрел этот фильм три раза, что это хороший фильм , что главный герой и есть убийца- киллер и что его( мужчину слева меня) зовут Роман.
- А Вас как?
- Это не важно, –не знаю что меня больше злило – этот день, этот перегар или то, что смотреть фильм теперь не имеет значение.
- Ну как же, интересно.
- Лада,- односложно «соврала» я, точнее не договорила полное имя. Как- то у меня заведено говорить это имя тем людям, которым я не хочу его говорить и с кем вообще в принципе не хочу говорить.
- Красивое. А почему Лада?
- Просто, – я же не выбирала – подумала я , советчик из меня тогда еще был никакой.
- Ну да, это же не Вы выбирали. Вот я всегда хотел был Мишей или Ваней…
И что-то странное было в этой фразе, взрослый мужчина, который годился мне в отцы мечтал вернуть время и посоветовать своим родителям выбрать для него другое имя, а может и другого себя…
Голос мужчины перебивал актеров и смысл следить за сюжетом уже не было, точнее не было возможности. Оставалось только встать и уйти или же слушать собеседника. Первое было сделать невозможно в связи с тем что идти было некуда – свободных мест не было, а для слушания монолога соседа было все- а именно мои уши, близость сидений и неизбежность ехать вместе.
- А мой дед был вообще знаменитый писатель, советский. Он вообще раньше был летчиком, но раз приземлился не туда и головой ушибся, сдурел на нее. Стал стихи писать после.
- Хорошие?
- Да, головой шмяк – и хорошие стал писать. – улыбнулся он. Был даже в союзе писателей. Знаешь журнал «Крокодил» был такой известный?
Меня удивило его обращение на ты, я только кивнула слева на право в знак того, что не знаю.
- Ну все его еще тогда читали. Мой дед там работал. Был еще такой случай забавный. Они с Гагариным, ну Юрием, нашим земляком, летал который? Знаешь же его?
- Знаю, конечно знаю,– этот вопрос меня позабавил. Или он думает, что если я не знаю журнал «Крокодил», то я не знаю Гагарина? Сосед выдохнул с облегчением и продолжил:
- Ну вот, пошли они пить на Днепр, наш Днепр. Был там еще и Михалков, старший который. И другие мужики были, всех и не вспомнишь. Так кто-то там из мужиков так напился, что поймал цаплю за ноги и захотел сфотографировать себя с ней. А в тот момент когда нажали на движок фотоаппарата – цапля укусила его за глаз и остался он без глаза.
- Ужас, – вырвалось у меня. На тот момент я уже отложила ноутбук.
- Вот так. А все эти снимки хранились у моего деда. Он клеил их вместо обоев. Заходишь в квартиру его и там эта галерея. А снимки – все с попоек, например как Гагарин пьяный валяется на сене. Я все эти фотографии наизусть выучил.
Я улыбнулась. Разговор, точнее его монолог и мои редкие реплики, становились интересными.
- Ух, Гагарин любит пить. Один раз с моим дедом в жару тридцать градусов пили водку. Бутылка закончилась, и они захотели добавки. Гагарин тогда сказал, что не сможет пойти купить, так его все узнают. Тогда они надели на него шапку- ушанку, туго повязали ее под горло и на плечи накинули теплое пальто, так и пошли в магазин. Продавщица при виде его засмеялась и сказала- Что за чудак? На это Гагарин улыбнулся и продавщица сразу узнала улыбку Юры, нашего героя. – Гагарин, Юрий? Вы что ли? –не поверила своему счастью она. Так они остались до утра пить в магазине.
- Может поэтому он рано умер?
- Так он же разбился. –сказал мой собеседник и тут же задумался. – Хотя кто знает… вот даже мой дед не знал что да как. Все засекречено.
Конечно, кто хочет говорить что герой Советского Союза умер от пьянства… - подумала я и тут же поняла, что не мне осуждать такого человека.
- А пили они конечно по молодости интересно. Весело всегда было. Не от горя, а от счастья. А кто тогда не пил? Да и сейчас… Даже я сегодня напился, правда от горя…Отец умер вчера.
И тут мне стало плохо. Плохо от того, что при первом взгляде невольно осудила человека, а у него был «повод», если можно так выразиться. Нужно было что-то сказать и я тихо сказала:
- Мне жаль. Соболезную.
- Спасибо. Да он вообще был мне не отец, ну не растил меня. Но я виделся с ним… Вот если отчим бы умер – я бы очень грустил. Он меня с четырех лет растил.
Я не знала что сказать. Да и разве нужно было что-то? Зато мой сосед знал, какую историю рассказать следующую.
- Вообще в доме деда всегда был Михалков со своим младшим Никитой. Один раз они плавали по Днепру на лодках, когда еще катера ходили по реке и Никита чуть не утонул. А мой папа спас его. Да вообще все знали, что Никита противный малый, гадкий такой, неприятный человек. Пил тоже много, ну как все актеры пьют, так и он.
Тут сосед резко посмотрел в окно и спросил сам себя:
- Не проехал я свою деревню?
И в этот момент мне захотелось, чтобы до его остановки было еще далеко.
- А нет, еще нет.
Потом он стал рассказывать о себе, где жил и как жил. Рассказывать столь личные подробности его личной жизни не считаю нужным, хотя он рассказывал о них так легко, как будто не о себе.
Оказалось, что почти всю жизнь он жил там же где и я. И мне показалось все это чем-то таким простым, что по-другому быть просто не могло. Его перегар был уже частью атмосферы, в которой можно рассказать все это без каких-то утаек и прикрас.
Тут сосед засуетился, и я с опаской спросила:
- Ваша?
-Да, ну пока.
- До свидания.
И он ушел, а автобус поехал дальше. Зачем он все это рассказывал мне? Для чего? Ведь я не могла ему чем-то помочь и собеседником я была не лучшим…. И в тот момент мне стало все понятно и о человеке и о жизни, о том что можно быть просто таким- открытым и честным, добрым и чуть пьяным. И мне стало стыдно за себя, за свое пренебрежение человеком, у которого была душа нараспашку.
Да, это был он… Нет, не Бред Пит и даже не Безруков, а он – русский пьяный мужик, чему я была очень рада.