Закрой глаза на спину, что бела,
на небо, что досадливо надуто,
дождя так мало нынче почему-то...
Весна нетороплива. Не смела.
В скорлупках почек спрятан жар души.
Лишь по земле, петитом мелким, зелень.
Макай же кисти в кубик акварели
и в небеса, распахнутые вширь...
Закрашивай заплаты всех зарплат,
записывай звучание синицы,
шмели и мухи над земли страницей
летят...
*
Вспоминать... зелены коленки...
Где-то – синяя высота.
На варенье созрели пенки...
Вот, свистульку сорвав с куста,
оглашаешь мир о прибытии
самых быстрых и ловких ног.
В небесах – облаков отплытие,
и цикория долгоног
хлещет душу, ничем не прикрытую,
синевой цветов, а вьюнок
граммофонит на целую улицу,
разнося гудение пчёл...
Эту быль, рассветом умытую,
пусть никто ещё не прочёл,
только ей невдомёк: околицы
не забудут её шаги...
А пырей, как и прежде, колется,
хоть косицы седы, не туги...
2.04.17
-----------
Фото автора.