Печалью окутаны лица,
И будто померк,вдруг, свет.
Читая его страницы,
Понимаешь,он- великий Поэт,
Таких просто больше нет.
Ушёл, но остались его стихи,
Те, что души наши согреют,
Он пережил лет много лихих,
Мы жили с его поколением.
И жили мы рядом с гением!
Евгений Евтушенко
Какие-то люди должны жить всегда.
Без стольких так пусто, без стольких — беда.
Мы — сироты в мире без мамы своей,
а мамы — как сироты мёртвых детей.
И если детей отнимает война,
ничем не оправдываема она.
Как больно плечу тосковать без конца,
когда на плече нет ладони отца.
Кого упросить, чтобы кто-нибудь спас
друзей, умирающих ранее нас?
Нам друг закадычный, душевный, простой
не менее нужен, чем Пушкин, Толстой.
А если любимые наши больны,
их ранняя смерть не добрее войны.
Нет вовремя смерти, нет вовремя зла.
От зла никого ещё смерть не спасла.
И пусть от несчастий своих на земле
никто не доверится пуле, петле.
Меня научили, а кто — не скажу,
ходить между змей, по огню, по ножу.
Мне в каменных книгах Матенадаран
открыл панацею от смерти, от ран!
В песках, на Памире и в дебрях всех чащ
я буду всегда на помине легчайш.
Среди всех обманов любовь не обман.
Нет выше романов, чем с жизнью роман!
Я, жить не умевший, вернусь весь в росе,
навек не умерший, моложе, чем все.
Ромашка блеснёт на прощанье молчком
из белых ресниц золотистым зрачком.
И зазеленённые джинсы мои
не выдадут новую тайну любви.
И хоть бы одной уцелевшей строкой
все ваши печали сниму, как рукой.
Это одно из любимых мною.