Этот дождь состоит из мельчайших костей
Мертвецов. Умывайся, покуда ты здесь.
Есть ли выбор? Расстрел или вновь на кресте?
Или яду для гада убойную смесь?
Мне на вкус показалось, что кровь, как вода.
Я не чувствую боли. Я сказочно слаб.
В моем доме сгорели не все провода,
Но потерь не оценишь всецело масштаб.
Я не шел, как велели. Умри, поводырь!
Я не слеп, не калека с больной головой.
Этот путник, просящий так жадно воды
Нескончаемо счастлив, что все же живой.
Только жизнь - это берег с крапивой на дне.
Оступился, обжегся - греби наугад.
Этот путник, глядите, всех мертвых бледней.
Он идет, спотыкаясь, к другим берегам.
Если падать, пожалуй что только звездой.
Если верить - до самых далеких высот.
Окропи мое тело святою водой,
До сих пор от такого мороза трясет.
Почему я проснулся среди тишины?
Что за мрачный рисунок возник в голове?
Я поэт - недоделанный путник страны
Воспеваю всю грязь, как поёт соловей
На деревьях чужих хороня свой покой.
Мне уйти? Если можно, оставьте ключи!
Я сольюсь с этой бурой калекой-рекой,
Пока Бог меня в список гостей не включит.
P.S. писала произведение в полдень, еще не зная о трагедии в Петербурге. Присоединяюсь к многочисленным соболезнованиям. Зачем понадобилось подлить в бурую реку свежей крови? Что за мир, в котором есть место подобному?