Мы выжившая пьянь,
Мы уличная дрянь,
Мы те, кто уцелели от погромов.
Мы те, которых нет
И в каждом был поэт,
Когда жило тепло родного дома.
Мы пустота души,
Создатели вершин,
Рожденные на маленькой планете,
Где места нет нам всем,
Где множество проблем
И даже могут получиться дети…
И на семи ветрах
Ни Будда, ни Аллах
Ни прочие сомнительные Боги
Не смогут объяснить
Зачем давалась нить
В начале нескончаемой дороги…
Летаем и грешим
И что-то совершив
Копаемся в себе как нигилисты.
Я чувствую весну,
Пора идти ко сну
И наслаждаться бесконечно чистым…
Под дивный гомон птиц
Среди любимых лиц
Там , где все ныне счастливы и живы
Где незачем мечтать
Их - тьма, да и нас – рать
И мы – души прекрасные порывы…