Посмотри, как низко кланяется ветру
чахлая прибрежная трава.
Ветер лечит сплин, мигрень и даже лепру,
вьёт и расплетает кружева,
свищет в дыры на сквозном мундире ночи,
отирает каждую слезу,
мирит смерть и родовые корчи,
мертвый штиль и близкую грозу.
Ведьмин шар луны над морем пуст и матов,
так каких ещё желать наград?
Здесь ведь стойбище, привал комедиантов
на пути в странноприимный Град.
Пахнет падалица одичавших яблонь
дымом, воском, молодым вином,
если мир сей в назиданье явлен,
отчего так сладок в горле ком?
От того, что чудны сказки иномирья
только в нашей - всё наоборот -
этот ветер сам себе ломает крылья,
вписывая их в круговорот?
От того, что слишком кривы строчки рока,
что порой на разных берегах
донимает нас одна морока?..
Ветер - время, мы - песок в часах.