соль
Владимир Макин
Глаза отказывались спать,
Чертили потолок;
Когда я буду умирать,
Кто ступит на порог?
Моих морщин расправит боль,
Весь белый, как маляр,
И кто уронит нотку "соль"
В сосновый мой футляр?
2002
© Copyright:
Владимир Макин
, 2017
Свидетельство о публикации №117040307465