Знаете, иногда хочется просто кричать, безо всяких на то причин.
Внутри что-то давит так, невзначай,
Но кажется, будто там кирпичи.
Ты идешь по улице, всматриваясь в себя,
А в кармане звенят слишком громко чьи-то ключи.
Ты ненавидишь дорогу, идешь кося,
И на тебя орут несмолкаемые грачи.
Ты пытаешься выровнять звук и дыхание легких,
Чтобы что-то случайно в себе не сломать, не колечить.
Чтобы мимо прохожие кроткостью помыслов жестких,
Не задели твой взгляд, не хотели себя изувечить.
Вот ты вроде бы все, успокоил свой пульс и вникаешь:
Все в округе цветет, ароматом кидаясь в тебя.
Ты идешь и молчишь, -эти мысли чрезмерны. Ты таешь.
Словно мартовский лед, перед первым теплом фонаря