по вечерам под небесами
так мало светлого пятна
неоновые не спасают
над ними скалится луна
но в час, назначенный для пьянки
заметишь зреньем боковым
скользнув знакомою приманкой
в туманах с запахом травы
она проходит, не спасая
на дальнем плане без углов
то слишком близко для касанья
то слишком далеко для слов
потом, весенним беспределом
увлечена в трехсотый раз
она приходит в чем-то белом
и остается до утра
но время-ветер все уносит
куда-то в давние пески
и вновь молчит, как на допросе
бесплотной копией тоски
и снова, выбравшись на волю
бредет по отраженьям дня
пропатченная алкоголем
другая версия меня