Красный цветок в миру серой толпы
Пленён в страданье боли одиночеств.
Он так устал от вечности борьбы,
Что начал верить в пыль былых пророчеств.
Он видел боль лжеца и его смерть,
Когда шипами роз обняли горло.
Безжалостной судьбы та круговерть,
Заставившая всех осесть покорно.
И видел страх, сковавший бренных тел
Движения, чтоб те отдались чувствам.
Он бы смиренность их принять хотел,
Но отдан был богам и их искусствам.
Цветок средь нас пылал огнём небес,
Вкушая прелесть слов, её смакуя…
Казалось, много в мире есть чудес,
Но только слово лёгкость поцелуя
Хранит в себе под грохотом дождя.
И каждый смертный точно знает, что
Смыть кровь поможет только лишь вода -
Смесь слёз раскаяния - всё пред ней ничто!
Цветок смотрел на радость бытия,
Слова любви, сказанные не даром…
Есть много радости зашедшей за края,
Но всё могло бы стать скупым кошмаром:
Не будь бы слов, чем был бы человек?
Как кукла молчалив он и податлив,
Раздавлен совершённым за свой век…
И выплакаться некому… несчастлив.
Как жил бы мир в тиши своих красот?
Он был бы пуст, как адские тропинки.
Как добиваться призрачных высот?
Когда перед глазами лишь картинки!
А мыслей нет… остатки только чувств,
Приглушенных простым непониманьем.
Бездушный мир покоя и безумств,
В котором вечность стала лишь желаньем…
Взгляни на мир вокруг себя, мой друг!
Оставил ли ты что после себя?
Возможно, ничего нету вокруг…
Но остаётся искорка огня!
Тот красненький цветок твоей души,
Что будет жить, когда тебя не будет!
Ты свой огонь бессмертья не туши –
Твои слова никто не позабудет…