Я убегаю от своих проблем,
Оставив их томиться без подкормки.
От опостылевших давно обойных стен,
От болей в мозговой натертой корке.
От взглядов и от слов знакомых мне людей,
От чувства недовзаипониманья.
От ксерокопий бесполезных дней.
И от несбыточности сказкоожиданья.
В чужой стране все с белого листа.
И жизнь теплом наполнится и чувством.
Все прежнее сгорит как береста
В костре. А лишнее обрежется Прокрустом.
Но эмигрировавши в дальнюю страну,
Мы забываем истину одну.
На все махнув на Родине рукой,
Свои проблемы мы увозим за собой.