Он поломал тысячи карандашей и исписал сотни бумаг,
Не затрагивая святое.
По своим чертежам он собрал саркофаг,
Выводя из себя живое.
Не копай, не ищи тайный смысл основ...
У азов не бывает начала.
Словно камень с пращи, летит ряд колких слов
В его спину, но этого мало,
Чтобы он отступил.. Его муза горька,
Но поэтом его не зовите.
Он сторонник тех сил, что плюют в облака
И ныряют в пучину событий.
В них не видно вершин и глубокого дна.
Горизонт. Бесконечные дали.
У поэзии нет пищевого звена,
Но как многих уже обглодали?
И поэтому он не хотел для себя
В колесе бесконечные гонки...
Как гончар он в себе человечность лепя,
Был нелеп для других и в сторонке
Создавал личный взгляд, воплощая всё то,
Что казалось простым и банальным..
И когда совместились все части в одно
Все признали его гениальным.
Его строки мрачны, так как тень только там,
Где есть свет. Он был просто примером.
Не поэт, потому что не верил стихам,
Да и в общем в нем не было веры...
Он рыдал между строк и под грузом вины,
Был распят за не нужное бремя.
Зарывая под сердцем топорик войны,
Встал в ответе за мирное время.
Имена не важны... Он был просто один
Из людей. Был обычным примером...
Каждый может себя осознать таковым,
Если справится с собственным гневом.