"Тем чаще думал я: из тяжести недоброй
И я когда-нибудь прекрасное создам..."
О.Мандельштам
...жизнь кипит-бурлит в шестой палате,
буквы - две - отбросишь, пишешь - ять!..
вечность у поэтки на подхвате:
славу - как всегда - не разбавлять?..
не бодяжить соком вдохновенья,
не нужны: вода, огонь и медь...
на доске почёта поколенья
рифмой вниз приходится висеть...
а под нею каждая минута
зарастает строчками-травой...
вот и приливает кровь к чему то,
назовём - условно - головой...
правда: высока, темна, сурова,
но цитатой можно пренебречь...
нож-язык вскрывает вены слову,
точно также, как спасает речь...
вновь вопишь: доколе и далече?..
но глагол погасший - инвалид...
миф о том, что ты талантом мечен,
только миф, спасибо, алфавит...
...а потом сидишь - кулёмой - дома,
варишь и печёшь: блины-борщи,
чувствуя себя скирдой соломы,
в ней иглу не прячут, не ищи...