Строка пунктиром по душе…
Порой, как нож,
Порой, как скальпель.
Когда-ЕЩЕ, когда-УЖЕ,
Когда всего лишь отблеск капель...,
что с неба падают дождем,
Или текут подобно рекам…
Бывает льдом
Или огнем,
А может просто горным эхом…
Строка…
Ты не идешь пока…
Наверно, нет в душе томленья.
Чтобы родить стихотворение,
Нужна Всевышнего рука…
Нужна мучительная страсть,
Обида горькая, иль… радость,
Иль чтоб текла по венам сладость,
или иметь над миром власть.
Тогда строка пьянит вином.
Ты с пьяной рифмой кружишь в танце,
И с ней не можешь ты расстаться,
Придет прозрение потом…