Стихи - идут. Как время или дождь.
Никто их не рожает и не пишет,
А просто – ждут. Вот так – живёшь и ждёшь,
Потом идёшь по улице - и слышишь…
Раскаты грома… Шорох облаков…
Лопочет ветер и шепочут листья…
Внезапное смешенье языков,
Смятенье чувств и путаница в мыслях…
Тяжёлое молчание небес, -
Намёк красноречивый и глубокий.
Приходит СМС от МЧС:
Готовься ко вселенскому потопу!
Предупреждён, - почти вооружён…
Как– Дон Кихот Ламанчский – против мельниц.
Накинешь дождевик, раскроешь зонт.
Продолжишь путь, отчаянно надеясь
Хотя бы до подъезда добежать…
Укрыться словно тварь в ковчеге Ноя…
Стихи – как дождь. Они не могут ждать.
И ты встаёшь под дерево кривое…
Всевышний в небе спрятался, как мышь,
Перевернув часов песочных колбу.
Стихи как время. Не уговоришь.
Внезапно, преждевременно, надолго.
…И сделалось пространство золотым,
И загудели жестяные трубы…
А ты стоишь под деревом кривым,
И думаешь: дай бог, чтоб не по дубу.