Запыленный вечер. Краски палитры
Витражные рвут облака.
Простуженный ангел, уставший, небритый
На завтрак берет молока.
Он бродит, сутулясь и пряча булавки
Забитой, потекшей души.
И крылья его задевают прилавки
И ровные стеллажи.
Запутаны мысли. От точки до точки
Они никому не ясны.
Он, вроде, решил перейти на молочку
В честь ранней холодной весны.
Блуждающий взгляд, не имеющий смысла,
По пачке молочной скользит.
Срок годности - это ненужные числа…
Не он нам, поверьте, грозит.
На людях лепили б подобные штампы -
Вот этот испорчен – в утиль.
Бывает, в изящных, чарующих лампах
Совсем непригодный фитиль.
И ангел уставший кидает в корзину
Молочный и свежий пакет.
Специальных прилавков в людских магазинах,
Представьте, для ангелов нет.
Нальет молока он, уставший, небритый
На завтрак за круглым столом.
И весь этот мир, всякой дрянью облитый,
Укроет молочным крылом.