*~*~*
Мои стихи как лодки в тине --
Запутались в кромешной тьме,
Но я за это не в обиде
И нет причин взывать к судьбе.
Нет рифм плохих и самых тощих,
И самых наглых, и больных.
Мне нравится их беглый почерк
Среди оставшихся в живых.
И, если я сотру их чёткость
И зреньем стану боковым,
Мне кажется, их беглый почерк
Послужит радостью другим.
Пусть сравнивают их значенье
С безумьем классиков иных.
Их бесконечное движенье
Напоминает ветра вихрь.
И, может, кто-то самый близкий
Мне скажет вдруг: "Остановись!
Летают рифмы слишком низко,
А надо устремляться ввысь!"
Следить я буду неустанно
За рифмами, за высотой...
Пусть рифмы птицами не станут,
Зато останутся со мной!