Будет девять…будет сорок…
проползёт ужасный год.
Человеческая спора
от шампуней оживёт.
Доползёт с вагоном к месту
где букеты у колонн,
И отбившийся от квеста
поминальный шлёт поклон
Пред табличкой с именами
павших жертвами войны,
Той, что ходит рядом с нами,
жмётся в давке со спины,
Дышит, сука, выдыхая
яд тротила, смрад огня…
Мать, ребёнка закрывая,
стала облаком…чернят
Розы, траурные розы
в алой россыпи гвоздик…
Что осталось – под берёзой,
а в вагоне - кровь и вскрик!
На года…на век…до сноски!
Мы бессмертны эхом спор…
Медно-мраморные доски -
Даты…слёзы…разговор…
05.04.2017г. A-V-A.