Как призрак, белоснежный лист стоит перед лицом… А мы с тобою не клялись крестом или венцом. Смущаясь, прошлое молчит о сбывшемся вчера. Остыли вросшие мечи внутри горячих ран. И ночь рассыплет из прорех забвенческие сны, и март укроет этот грех под маревом весны. И отрезвляя и спеша, навалятся дела. И оборвет мотив душа, что ключик завела. Запрёт в шкатулке белый лист, где росчерк завитком…
А мы с тобою не клялись… но виноваты в том, что признаем позорный страх стократ сильней чем страсть; что отрицанием с утра возможно ночь украсть; что путь отрезан, компас сбит и покривилась ось… что нам не суждено забыть, о том, что не сбылось…