весна рифмуется лишь банально,
поэтому ставлю её в начало.
всё чуть загадочно, чуть фатально,
как у кортасаровского причала,
и ветер дует тепло, упруго,
и дождь планирует редко, остро.
я не искала себе подпругу,
но вдруг нашла, и червлёным воском
мягчится разум в вопросах новых,
кроит часы на полоски-прутья
мой бес-хранитель, в чужих альковах
я почиваю, на перепутье
стоит добротный дорожный камень,
но стрелки стёрты, язык не познан,
я остаюсь здесь навечно, амен!
(бишь до решающего невроза).
родится солнце, отходят воды,
и бьют конвульсии сонный город,
и мысль о стоимости свободы
в пустом сознанье кружит, как овод.
об этом топосе лучше кафки
не знал никто: не тупеют когти,
и карнавально вкруг белой лавки
роятся люди кусками плоти,
им незнакомы и, в общем, чужды
восточные, пряные нотки страха,
они гуляют, горланя дружно,
они забыли, что значит плаха,
читай – забыли, что значит – жутко,
оно и ладно, какое дело,
пусть лучше мир пребывает шуткой
без объяснения и предела.
чеканить шаг, раскрывая зонтик
и пустоцвет рассевая устно,
не замечать, что в окне напротив
есть тот, кому кажется шутка грустной.
март 2017