Вот и кончилась наша весна…
Малахит догорает на травах,
Ветер знойный, почувствовав право
Всё сжигать, хулиганит сполна.
И меняется цвет пустырей,
Потеряв изумрудную гамму,
Но довериться птичьему гаму
Каждым стеблем спешит поскорей –
И разносится щебет и свист,
И спешат деловито гекконы…
Здесь в апреле иные законы
Льются жаром в восточной крови…
Отчего же тогда, не понять,
Эта грусть – словно с чем-то прощаюсь?
Нежных маков моих одичалость
И сожжённость – в душе у меня,
А на сердце – нетающий лёд:
Ведь весна ещё только в разгаре –
Календарно. Зачем же так старит
Жар пустыни счастливый полёт
Устремлявшихся к свету ростков,
Оживавших отважно растений?
Но ложатся горячие тени,
Бархат трав хороня глубоко…
Как безжалостен ветер пустынь!
Жалит адским своим поцелуем –
И рисует реальность иную,
Расплавляя небесную синь.
Лето долгое (мне ли не знать?)
На полгода простор коронует…
Но, как маки, сгорая, храню я
Веру в то, что вернётся весна…