Мне говорили часто:
«Можешь не писать – не пиши».
Но я, как назло несчастным,
Портил карандаши.
Из пальцев высасывал строчки,
Идеи брал с потолка,
Как Диоген в своей бочке,
Зарылся в углу чердака.
Часами сидел с блокнотом,
День за днем писал дневник,
Канули в Лету годы,
Жизнь пронеслась как миг.
Не за горами пенсия,
А воспоминаний нет.
О если бы не поэзия,
Сколько б успел поэт!
Сколько в жизни всего интересного
Лишь сейчас ясно мне, как ежу –
Карты, вино, женщины.
Больше НЕ ПИШУ!