Явился конь, уже оседлан,
и бьёт копытом у крыльца.
Он чёрен, как моё сегодня,
как одеянье чернеца.
Он ржёт призывно и угрюмо,
склоняя голову к земле,
а я и песню не придумал,
и жизнь ещё не доболел.
Но срок настал, и всё бесспорно:
конь - не за кем-то, он - за мной,
и вот меня уносит чёрный,
гривастый, статный вороной
туда, где в сизой дымке тают
другие всадники, и где
стена скрывает дождевая
мне предназначенный предел…