Скрипка - королева оркестра.
Как печально в переходе выглядит седой скрипач,
Он одет не по погоде, жалко выглядит, хоть плач.
Нет, не пьян и благороден, а играет - виртуоз,
Для маэстро супер - класса сцена и букеты роз...
Вот стоит, судьбой раздавлен, души рвёт напополам,
Почему он не обласкан восхищеньем милых дам?
Не в оркестре, не в квартете - в переходе у метро,
И не фрак на нём блестящий, а потёртое пальто...
Он молчит, рыдает скрипка, льётся горестный рассказ,
Выступают часто слёзы, у прохожих здесь, из глаз.
Кто-то быстро пробегает, кто-то слушает, стоит,
Но о дно жестяной кружки редко денежка звенит.
Почему в стране не ценят высшей пробы мастерство?
Почему бомжуют люди, погибая не за что?
Отбираются квартиры, разоряются дома,
Занимает четверть мира, наша мощная страна...
Казнокрады, аферисты, проходимцы всех мастей,
Проживают в ней безбедно, беззаботно, без затей...
Власти глазки закрывают на народную печаль,
Сверху горюшка не видно, а народ простой - не жаль.
Иллюстрация: СКРИПАЧ - МАРКА ШАГАЛА