из распушенных крон разлетается шепот
лепестковых бесед – легкий, как ветерок.
не поймать невесомость скользящего шелка...
не вернуть вечеров,
по которым бежалa, легко отрываясь
от земли и летела, не зная куда.
впрочем, было ли это так важно?..
живая
и меня не догнать...
не вернуть...
жалит грусть, возвращаясь упрямо
в эту пору рождения яблочных снов.
но я снова и снова, колючую пряча,
открываю окно.
27.03.2017