Который раз...

 
Который раз пытаюсь
растормошить, прервав её глубокий сон:
скольжу губами по лопаткам, оставляя
влажные следы, как будто пешеход,
идущий снежным полем
в день оттепели;
черчу спирали и круги
и, тщетно теребя соцветия сосков,
всё жму - будто баяна костяные кнопки…
Дышу хамсином в позвоночник,
тропинку талии губами обхожу,
как заблудившийся в лесу
кружит который час,
и под коленями 
пускаю свой язык в щекотное гран-па,
ладонями по бёдрам провожу,
бросая их – две ладные ладьи -
скользить по глади кожи,
то пятку прихвачу зубами,
то на подъёме рот замрёт, задумавшись,
то вдруг рванётся к мочке уха - фиалковому бархату -  и там
дрожащим языком прошение пойдёт писать,
о пунктуации не забывая,
то вдруг отчаянно метнутся пальцы
на штурм амурных берегов,
и мякоть сливы изомнут
в надежде захлебнуться
её водой – напрасно:
лишь на бок Муза повернётся -
и дальше спит.