Зачем закрыли вы страницы,
Кому хотите доказать –
Что не свободные, как птицы,
И вам не свойственно летать –
По норкам только лишь шнырять,
Стихам так и не дав родиться.
Ну вот, заклинил бардачок –
Но то ли, будет ещё то ли,
Ведь не виновен хомячок
В том, что залезши в сундучок,
Там от замес зубастой моли
Впал в ступор, словно дурачок.
И вроде не досталось роли,
И как бы силы на исходе –
Но то ли, будет ещё то ли,
Когда той моли прям по морде,
Сломав ей позвонок по хорде,
Хомяк, упавший с антресоли.
И щёчки вздуются в кураже,
И злость окатит вниз до ляжек,
И до того он взбрендит даже,
Что, затянув потуже пряжек
На коже до глубоких стяжек –
Зверюга хрюкнет в антураже.
Да ломанётся всё дербашить,
В осколки утварень ломать –
Ему не надо этой каши,
Лишь нужно тварь ту поймать,
Что вирши не даёт писать –
Ей полная придёт канаши.
Но то ли, будет ещё то ли –
И чтобы искренно творить,
Все хомячки – мы жаждем воли,
Хотим дышать, как в чистом поле,
Иль сразу лучше нас топить,
А то, в конце концов, доколе
Поэтов будут изводить…
Не уходите, не бросайте,
Не тужьте горькие потуги
И верьте, сердцем своим знайте –
Вас заждались друзья, подруги,
Что впали от тоски в недуги –
О них, прошу, не забывайте.