Выкатившись с солнцем из постели,
станем незаметными, как все.
И весна с улыбкой Боттичелли
обернётся белкой в колесе
беспощадно-ласковой Сансары.
( И шагаем мы под колесо. )
Новый год всегда в итоге — старый.
Ну и что, любимый? — Ну и всё.
Слякоть, грязь, весенняя зараза.
Расползётся этот мир по швам.
Но любви последней метастазы,
как награда, достаются нам.
Лавровые венчики — героям,
им — оркестра траурная медь.
Не из-за любви погибла Троя,
а из-за желания иметь.
Страсть, смешная дикая зверушка,
душу, как орешек, достаёт...
Было б легче быть твоей игрушкой,
мой солнцеподобный кукловод.