Весь расхристан, босой и чумазый
(как же ярко всё помнится мне),
пляшет Филя, утративший разум
на неведомой финской войне.
На неведомой нам, но не Филе,
что заброшен был в царство теней:
убивала война - не убила,
только разум утратил на ней.
Как его мы, мальцы, тормошили,
как кричали мы: Филя, пляши!..
Что же, Господи, выпало Филе
в той заснеженной финской глуши,
что за боль, что за жуть, что за горе?..
Помню я этой пляски накал:
как плясал Филя - с мукой во взоре,
словно нашу вину искупал…