Моей маме
Февраль. Девятое. И валенки метель
окрашивает разом в снежно-белый.
В такие дни, пожалуй, без метели -
и не представить выспавшихся улиц.
И, кажется, что мир дарован тем,
кто ни черта не слышал об июле.
И вы с ним вдоль стены, до перекрёстка
идёте за руки.
И вдруг он в темноте:
"А где же звёзды?"
Февраль сегодня, в качестве слуги,
склонился над тобой: и хлопья снега
проходят мимо вас.
И звонкость смеха,
с которой ты предчувствуешь свой праздник,
так восхитительна.
Придя домой сухим,
он спросит вдруг: "А так бывает разве?"
И там ответив: "Нет!"
ты будешь строго
хранить под сердцем все его стихи
до срока.