Среди забытых книг найду такую,
Которая хранит твоё тепло,
Которую я, в сущности, ревную,
Считая, что ей больше повезло,
Чем мне, привлечь твоё вниманье,
Такие нашептать тебе слова,
Которые могла бы за признанья
Принять бы ты, но только лишь едва
Твоя рука её закрыла,
Забыла ты почти тотчас,
Что было в ней, быть может мило...
Да не про нас, да не про нас.