Спасаясь от красивых женщин,
Я им пишу свои стихи,
Но их становится не меньше,
Хоть все стихи мои плохи.
Что делать, я не знаю, с этим.
Рву связи, как черновики,
Как ягоду-малину летом,
Не трогая беловики.
И с ужасом смотря на пачку
Мной не исписанных листов,
Я глажу воротник рубашки,
Не выносящий поводков.
Сюжет для моей новой вещи
Уже сложился в голове
Для той единственной из женщин,
Что ждёт в беловиков листве.
8 апреля 2017