Нам судьбу рисует неподкупный некто,
Здесь не исчезает даже мысль бесследно.
Строгий летописец беспристрастно пишет,
Он о нас всё знает, трепет сердца слышит.
Всё дано для счастья на земле родимой,
Чтобы всему сущему любовь дарили.
Но благословений свет не принимаем,
Всё, что станет прахом, собираем.