...и снова снится совсем не тот,
который в твоей голове живет -
и он не цвет. и он не плод -
сухая ветка...
а ты, наивная, ждешь ростка,
листка, цветка, но наверняка
все без ответа...
и хоть корми его ты с руки,
хоть жги огнем, хоть прутом секи,
но вы по-прежнему далеки
от перекрестка...
а ты на рунах гадай, на Таро -
кто его создал, чье ты ребро?
и ставь, как водится на "zero"
рисково, хлестко...
и будет солнце. и будет свет.
и будет сон в миллионы лет.
его не будет. не было. нет.
на этом - точка
над вечным "i" и над странным "Ё".
ему - его. а тебе - твоё...
вот только ветка, содрав гнилье,
распустит почки...
но ты уже далеко, в раю,
сменив галактику не свою
на мир иллюзий, летишь в строю
и птицы рядом...
а ветка дарит тебе ростки,
листки, цветки, запахи реки...
но вы немыслимо далеки...
уже не надо.