Я читаю тебя все чаще.
Обращаюсь к изданиям, наизусть два сборника.
Живые строки великого, но покойника.
Помогают жить. Лучше, слаще!
Что прекрасней быть может,
Чеканных рифм? Что солдатским маршем
В сердце вбивают чувства. Делают старше.
Сильнее, циничнее. Больше не гложет
Пустая обыденность, низкие темы
(о которых ты говорил свободно. Не говорил, кричал!)?
Словом едким по голове публики ты стучал.
У мыслей косились ноги. Рушились стены.
Тебе чужды простые слоги. Легкий жанр. Юмор плоский.
Ты – яркий и красный выделяешься на моей книжной полке.
Когда в жизни паршиво, ты психолог - что надо! С толком.
Спасибо. Спасибо тебе, Маяковский:
«Если б быть мне косноязычным,
как Дант
или Петрарка!
Душу к одной зажечь!
Стихами велеть истлеть ей!
И слова
и любовь моя -
триумфальная арка:
пышно,
бесследно пройдут сквозь нее
любовницы всех столетий». (Себе любимому, 1916).