В Третьяковке, в зале Брюллова
Иностранцы - туристы слушали гида.
В этом зале девушку я увидел
И решил, что она итальянка.
Что-то грустное было в глазах её карих
В угольках нежных губ печаль затаилась,
Наверно грустила она об Италии
О стране, где родилась, жила, училась.
Беззащитная нежность плеч её хрупких
Выдавала желание быть любимой.
Может кто-то остался единственный, чуткий
В далекой Италии, сердцу милой.
Но туристы уселись в автобус раскрашенный
И уехали, поглощать впечатления.
А моя итальянка, по листьям опавшим,
По осенней Москве, уходит... уходит…