Читаю детективы,
романы,повести,стихи.
И забиваю полки разума,
раздумьями
и рассуждениями
о пройденном
пути.
Пишу бумагу
истязая,
пачками перевожу.
Но это моё,
я это знаю.
И я им дорожу.
По дебрям мыслей я иду.
Кручу слова,
как блёстки.
подбирая приемлемый пейзаж.
Хотя бегут слова,
это не просто.
Их надо собирать,
чтобы получился
из тона в тон
приемлемый пассаж.