...Уплыло кресло...
Я в море джаза,
я морем джаза дышу,
пропитан я каждым звуком,
как каждой каплей
волны прибоя.
Меня расперло и,
невесомый, ношусь
по воле путины зримой.
А сцена - дно,
у ног - так близко,
то вдруг почти над головою
долгопроигрывающим диском
раскручена
сама собою.
И с упоением
эквилибристов
(ах, пальцы-пальцы, потом болят),
звукосниматели-артисты
на гранях диска
джазотворят.
Весь
в цветомузыке,
такой знакомой,
за сценой -задник,
как медный раструб
от патефона.
Витаю над,
витаю подле.
Я в море джаза, я невесомый.
Я в море джаза,
я в море Жизни,
меня не скинуть на брег прибоем.
Припевом буду
для Музы Жизни,
хоть кровь из раны
Жар-птицей брызни.
для Музы Жизни,
для Музы Жизни.